_ Certas janelas não trazem meus pensamentos, e eu digo melhor através deles.
_ Não, você escreve bem. É um grande escritor.
_ São palavras. Dizer vai além de escrever, simplesmente. O que faço aqui é apenas uma tentativa de decodificar as coisas que sinto. As palavras são um meio, o que cabe aqui.
_ Correto. O que você quer?
_ Ficar quieto, escondido. Desde que nasci espero pelo momento em que vou ser entendido sem precisar dizer.
_ Não cheguei nesse nível ainda.
_ Porque sentimento nem se chama sentimento, nem tem nome nenhum.
_ Desse jeito, vai esperar pra sempre.
_ Então eu vou esperar pra sempre. Enquanto isso, as pessoas que cruzam comigo chamam isso de mim de machismo, mesquinho, pequeno e ilusório.
_ São palavras. Dizer vai além de escrever, simplesmente. O que faço aqui é apenas uma tentativa de decodificar as coisas que sinto. As palavras são um meio, o que cabe aqui.
_ Correto. O que você quer?
_ Ficar quieto, escondido. Desde que nasci espero pelo momento em que vou ser entendido sem precisar dizer.
_ Não cheguei nesse nível ainda.
_ Porque sentimento nem se chama sentimento, nem tem nome nenhum.
_ Desse jeito, vai esperar pra sempre.
_ Então eu vou esperar pra sempre. Enquanto isso, as pessoas que cruzam comigo chamam isso de mim de machismo, mesquinho, pequeno e ilusório.
_Mas o que não sabem é que existe um universo particular ainda desconhecido dentro de mim.
_Pode-se saber algumas cores e dores dele, sem esperar com isso qualquer tipo de segurança que garanta autodomínio.
_As dores me afetaram os sentidos. A ribanceira depois da curva é sempre inesperada!
_Desse meu mundo até agora não se sabe se redondo, se planície ou para que lado deva ir.
. A única certeza é de que no limite da razão ainda somos perdoáveis. Mas a um passo depois da linha, não.
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